那是他熟悉的音色，是诗人总带着三分慵懒、七分笑意的语调。

“……胚胎……龙血……”

另一个声音响起，更冷静，更理性，是阿贝多。巴巴托斯记得他，那个在雪山营地见过的人造之子。

“炼成阵的范围会覆盖蒙德全城。”炼金术士的语气平静，像在陈述一件再寻常不过的事，“但只要成功，杜林将以全新的姿态诞生。”

风还在吹。

“……加上母亲留下的材料……这或许能达成杜林的‘完美’复活。”

“完美复活的杜林吗……”诗人带笑的声音拖得长长的，“如果你能做到的话，那当然——”

他听见阿贝多还在继续说些什么，但那些字句被风雪中的乱流搅得破碎，只剩下几个零落的词飘进风里——“灵魂”“足够纯净”“命运”——

巴巴托斯的睫毛颤了颤。

风突然停了。

不是渐渐止息，而是骤然中断。

巴巴托斯猛地睁开眼，眼睛里倒映着蒙德沉睡的灯火，却什么也没看见。

于是青苍的翠眸便被夜风吹凉，沉淀成了一片寂静的深潭。

钟楼上只剩下高处永恒的风声。

“……复活杜林。”

他轻声重复这四个字，声音很轻，轻得像是被夜风吹散就能消失。可是风停了，这句话也凝固在了寂静里。

钟楼上只剩下寂静。

夜风依旧在吹，变得空洞，变得沉默，仿佛方才听到的只言片语只是幻觉。

但巴巴托斯知道那不是幻觉。

他听得清清楚楚。

复活杜林。

覆盖整座城。

让蒙德人自己解决。

他突然想起了雪山深处那颗搏动的赤色心脏，想起温迪讲述杜林故事时眼底一闪而过的、难以捕捉的情绪。那条魔龙，那个曾给蒙德带来灾厄的炼金造物，可以被“完美复活”吗？需要用什么来复活？需要牺牲什么来达成那个“成功”？

他低下头，看着怀里的风史莱姆。小魔物无知无觉地缩在他臂弯里，偶尔轻轻晃动一下翅膀，看起来无忧无虑。

巴巴托斯伸出手指，极轻地碰了碰它柔软的顶端，然后收回手。

钟楼下的蒙德城静谧安详，风车缓缓转动，街道上空无一人。

这座自由的城市正在安睡，不知道远方的雪山上有人在谈论关于它的事，不知道那些轻描淡写的词语背后藏着怎样的图景。

巴巴托斯又发了一会儿呆，脸上什么表情都没有。

没有愤怒，没有悲伤，甚至没有疑问。他只是沉默地坐在那里，像一抹被遗忘在夜色中的幽影，任由风吹过他的发梢，吹过他怀中的史莱姆，吹过他冰凉的指尖。

他就那样坐了很久。

久到风把斗篷吹得冰凉，久到云层移过，遮住半边月亮。

然后他站起身。

动作很轻，像是怕惊醒这座沉睡的城市。风史莱姆被他拢在怀里，乖巧地一动不动。

他最后看了一眼脚下的蒙德城——教堂的尖顶，广场的神像，高低错落的屋顶，还有远处永远转动着的风车。

随后，纯白的羽翼无声展开。

他没有回头。

那道身影融入夜色，连风声都没有惊动。

钟楼上重新归于寂静。

过了很久，也许只是一瞬，一团更深的黑影从钟楼的阴影中钻出，轻盈地跳上巴巴托斯方才坐过的位置。

是那只绿眼睛的黑猫。

它蹲坐在那里，尾巴在身侧轻轻卷起，翠色的眼眸望向风起地的方向——那正是巴巴托斯消失的方向。夜风吹动它漆黑的皮毛，它一动不动，只是安静地看着。

看了很久很久。