窗帘依然拉得严严实实，空气里的酒味淡了一些，但取而代之的是一种更让人窒息的、死寂般的沉闷。

南奎敏踩着满地的狼藉，走到沙发前。

权至龙还蜷缩在那里，姿势和早上几乎一模一样。

她蹲下来，伸手探了探他的额头。

烫的。

"前辈。"她轻声叫他。

没有回应。

她加重了力道，拍了拍他的脸："起来，吃东西。"

权至龙的眼皮颤了颤，缓缓睁开。

他的眼神依然空洞，但比早上多了一丝微弱的、属于活人的光。

"……你来了。"他的声音沙哑得像是在砂纸上磨过。

南奎敏没有说话，只是把他从沙发上扶起来，让他靠在椅背上。

然后她走进厨房，从冰箱里拿出早上留下的粥，倒进锅里，开小火慢慢加热。

她的右手在握勺子的时候，疼得几乎握不住。

伤口在热水的蒸汽里被泡得发软，每一次转动勺子，都像是在用钝刀子割肉。

她把勺子换到左手。

左手不灵活，粥洒出来几滴，烫在手背上。

她连眉头都没皱一下。

端着碗走回客厅时，权至龙正看着她，眼神里有一种说不清的东西。

"你的手……"他盯着她换到左手的动作，声音低了下去。

"没事。"南奎敏把碗放在他面前，"吃。"

权至龙低下头，看着碗里冒着热气的粥。

他拿起勺子，舀了一小口，送进嘴里。

南奎敏蹲在他面前，一只手随时准备接住他可能吐出来的东西。

权至龙的胃在接触到食物的瞬间就开始剧烈地痉挛。他的脸色瞬间变得惨白，额头上冒出细密的冷汗，喉咙里发出一声压抑的干呕。

南奎敏的手稳稳地托住了他的下巴。

"咽下去。"她的声音很轻，但带着不容置疑的力量。

权至龙死死咬着牙，把那口粥硬生生地咽了下去。

他的眼眶红了，眼泪不受控制地往下掉。

南奎敏没有擦他的眼泪。

她只是用那只没有受伤的左手，轻轻地、一下一下地抚摸着他的后背。

"再来一口。"

权至龙又舀了一口。

这一次，他没有吐。

虽然他的胃依然在痉挛，虽然他的脸色依然惨白得像纸，虽然他每咽一口都要咬着牙忍过一阵几乎要将他撕裂的恶心——

但他没有吐。

南奎敏看着他一口一口地把那碗粥吃完，才终于松了一口气。

她放下碗，用左手拿起纸巾，轻轻地擦掉他嘴角的粥渍。

权至龙看着她，看着她那只一直在微微发抖的右手，看着她手背上被烫红的皮肤，看着她藏在袖口下面、被血浸透的绷带。

"你的手……"他又说了一遍，声音里带着一种近乎破碎的颤抖。

南奎敏低下头，看了一眼自己的右手。

伤口还在渗血，创可贴已经完全被泡烂了，黏在伤口上，撕扯着每一根神经。

她沉默了两秒。

然后她抬起头，看着权至龙的眼睛。

"会好的。"她说。

不是安慰。

是陈述。

权至龙看着她，看着她那双冷冽却深邃的眼睛，看着她脸上还没擦干净的泥痕，看着她浑身上下每一处都在诉说着"我撑过来了"的痕迹。

他忽然伸出手，用那只还在发抖的左手，轻轻地、小心翼翼地碰了碰她手背上的绷带。

南奎敏没有躲。

权至龙的指尖触碰到那片被血浸透的布料，眼泪终于无声地砸了下来。

"……对不起。"他说。

南奎敏看着他，看了很久。

然后她伸出手，用那只没有受伤的左手，轻轻地握住了他的手指。

"不用对不起。"她的声音很轻，像是怕惊扰了什么。

"你只需要好起来。"

权至龙死死地握住她的手，把脸埋在她的掌心里，肩膀剧烈地颤抖着。

南奎敏没有推开他。

她只是静静地坐在那片狼藉的地板上，任由他的眼泪浸湿了自己的掌心。

窗外，首尔的夜色依旧深沉。

但在这间昏暗的公寓里，有一盏灯，终于重新亮了起来。