抱残斋的地下拍卖厅藏在旧城根地下三层，终年不见天光。这里恒温恒湿，本是藏画的绝佳环境，却绝非适合人久居之地。
林殊在此已待了七年，从二十二岁到二十九岁，身上早浸染上一种近乎活物腐朽的特殊霉味。
今晚是惊蛰，地下听不见惊雷，唯有换气系统的低鸣在空气中回荡。厅中央悬着一盏磨砂玻璃灯罩的羊角灯，惨白的光线落在林殊手边的明代山水画上，让绢面泛出灰败的死气。
林殊没有抬头，右手捏着蘸了特制矿物胶的狼毫笔，左手持竹起子，正往画心右下角的空白处贴金箔。那处本该是山石，可自从七年前这幅画到他手里，唯有他能看见那里渗着暗红黏稠的血。林殊的体温比常人低三度，只有三十四度二——这异于常人的体质让他能看见旁人看不见的东西，也让他成了这幅画的活祭。
虎口处的旧疤突然跳了起来。
那道疤是七年前醒来时出现的，月牙形状嵌在右手虎口，不算深，颜色却发暗，像被什么烫过的烙印。每逢“危险”临近，疤就会发烫：起初是温的，后来转热，今晚竟像烧起来一般。灼烧感逼得他捏笔的指节泛白，不得不停下动作，将右手藏进工作台的阴影里。
他感觉到有人来了。
不是普通买家。抱残斋的地下拍卖厅每月开一次，来的多是附庸风雅的商人，脚步声杂乱，香水味浓重，说话时总刻意压低嗓音。可这一次，空气变了——换气系统的嗡鸣似乎被某种更冷的东西压了下去，厅里三十几号人忽然不约而同地闭了嘴。
林殊终于抬眼。
电梯方向走来两个人。
走在前面的男人穿着一身剪裁利落的黑色西装，没打领带，衬衫领口解开一粒扣子，露出一截苍白的脖颈。他身形高大，肩线平直，走路时几乎没有声音——不是刻意放轻脚步，而是一种经过训练的、对空间的绝对掌控。惨白的灯光下，他的脸像一块精心打磨过的冷玉，眉眼深邃，鼻骨挺直，薄唇抿成一条没有弧度的线。
最骇人的是那双眼睛。
太黑了。黑得没有丝毫反光，像两口被掏空了水的深井。他看人的时候目光不聚焦，仿佛能穿透皮囊，直接落在骨头上去掂量重量。
林殊的呼吸骤然一滞。
右手虎口的疤骤然剧痛，像有人拿烧红的针往里扎。他几乎握不住笔——不是恐惧，而是从骨髓里炸开的本能敌意。那人的眼睛里没有“人味儿”，没有贪婪，没有好奇，甚至没有大多数上位者那种居高临下的审视。那是一种更原始的东西：评估。
像评估一件器物的残损程度，计算修复成本，掂量还能用多久。
蒋志烨。
这个名字在林殊脑子里响起时，带起一阵尖锐的耳鸣。他不认识这个人，七年来深居简出，从不与玄门打交道。可他的血认得，他的疤认得，他体内那个被强行塞进来的“东西”认得——那是猎食者的气息。
蒋志烨身后半步跟着另一个人。
那人穿灰色西装，戴着一副无框眼镜，手里握着一台平板。走路时左手始终贴在身侧，指节修长，指甲修剪得过分整齐。他的目光扫过全场，最后精准地落在林殊身上，嘴角牵起一个极淡、极礼貌的弧度，眼底却没有半点温度。
沈确。
抱残斋的老人曾低声议论过这人——“沈阎王手里的秤”，称的不是古玩的价值，是卖家的命数。
林殊垂下眼重新执笔，指尖绷得很紧，感觉两道不同的冷目光落在自己身上，像解剖刀顺着脊椎往下划。
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蒋志烨在距离画案三米的地方停住。
他没有看画，而是盯着林殊的手。那双手太瘦了，腕骨突出，青筋在苍白的皮肤下清晰可见，右手虎口处有一道旧疤，在灯光下泛着暗红。蒋志烨的目光在那道疤上停留了零点五秒——足够他确认情报的准确性。
“血温三十四度二，肝脏衰老指标异常，右眼视力在暗光下出现不明增强。”
沈确的声音响起，不高不低，刚好够画案附近的人听见。他站在蒋志烨身侧，平板举在胸前，手指在屏幕上滑动，像在汇报一份寻常的并购案。
“符合‘容器’特征。”沈确顿了顿，指尖停在某一页数据上，抬眼看向林殊，镜片后的眼睛眯成一条缝，“但他体内的“那东西”已经开始不稳定了。衰减速度远超预期，就像过期的血袋，随时可能凝结。”
蒋志烨面无表情。
他的视线从林殊的手移到脸上。那张脸异常苍白，眼窝因长期睡眠不足微微下陷，嘴唇干裂——这都是身体被过度透支的征兆。可那双眼睛却亮得惊人，亮得带刺，像被逼入绝境的野兽，蜷缩在洞穴深处，随时准备扑出来咬断猎人的喉咙。
“能撑多久？”蒋志烨开口，声音低沉而平稳，没有一丝起伏，仿佛在询问一台机器的保修期。
“按当前衰减速度，八个月。”沈确收起平板，语气平淡，“足够您提取‘魄引’。前提是，他不再继续用血养画。”
蒋志烨抬眼，再次看向伏案修复的林殊。
他的目光里没有“心疼”，没有“熟悉”，更不是那些俗套大纲里写烂的“宿命般的牵引”。那是纯粹的、冰冷的“评估”——像评估一件古董的残损程度，计算修复成本，掂量着剩下的八个月里，能从这件“器物”身上榨出多少剩余价值。
林殊察觉到了那道目光。
他抬起头，与蒋志烨四目相对。
没有电光火石，没有心跳漏拍，也没有前世今生的恍惚。只有一股寒意从脚底板窜上来，冻得他指节发麻。那人的眼睛太“空”了，空得像某种非人的容器，里面没有灵魂，没有情绪，只有一个精确运转的、名为“目的”的齿轮。
更诡异的是，林殊在那双眼睛里看见了自己的倒影——不是此刻的自己，而是七年前的。一个穿青衫的人，背对着他站在雪地里，右手握着一柄匕首，刀刃上正滴着血。
林殊猛地闭眼。
幻觉。又是幻觉。七年来，这些碎片式的幻觉早已折磨得他夜不能寐，可从未像今晚这样清晰，这样……近在咫尺。
再睁开眼时，蒋志烨已经移开了目光，仿佛刚才的对视只是一次毫无意义的扫描。
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拍卖开始了。
今晚的压轴拍品是那幅明代山水画——《雪夜寒山寺》，绢本设色，画心右下角的空白处缺了一块，像是被什么东西烧穿的。林殊修了整整三个月，越修越觉得那处空白在“吞噬”他。他的血渗进矿物胶，渗进金箔，渗进绢丝的每一根纤维，可那幅画却像永远填不满的深渊。
拍卖师是个穿旗袍的女人，声音软糯，念着程式化的台词：“……明代佚名，绢本残件，经抱残斋首席修复师林殊先生历时三月修复，现重新面世……”
竞价并不激烈。这幅画太邪性，懂行的人都能看出画心那处空白不对劲，像一张微张的嘴，等着吞噬什么东西。
蒋志烨没有举牌。
他站在人群最外围，像一尊黑色的石碑，目光始终落在林殊身上——或者说，落在林殊手边那幅画的空白处。
拍卖槌落下，画被一个外地藏家以低于预期的价格拍走。人群开始骚动，有人起身，有人低声交谈，准备散场。
就在这时，沈确动了。
他穿过人群，皮鞋踩在大理石地面上，发出清脆而规律的声响，像某种倒计时。他走到林殊的画案前，没有打招呼，径直拿起了那幅刚刚被拍走的《雪夜寒山寺》。
全场骤然安静。
沈确将画对着羊角灯举起，灯光穿透绢本，在背面投下一片朦胧的影子。他的手指抚过画心右下角的空白处，那里贴着林殊今晚刚补上的金箔，在光线下泛着幽微的冷光。
“林修复师。”
沈确开口了，声音不大，却足够让全场三十几号人听见。他的语气带着一种虚伪的客气，像老师在询问一个犯了错的学生。