晚上十点，荔城的夜生活才刚刚开始。黑色车停在一条不起眼的巷子口，谢珉付了钱下车。

巷子尽头是一家台球厅，门面破旧，灯箱坏了半边，“台球”两个字只剩下“台”还亮着，歪歪扭扭地挂在门头上。

收银台后面坐着一个秃顶的中年男人，在看手机上的短视频，笑得一脸褶子，听到敲门声头也不抬：“关门了。”

谢珉说：“开八号台。”

男人意外地抬眸瞧了他一眼，伸手按了一下桌子底下的按钮，收银台旁边的墙无声地滑开一道缝，露出一扇铁门。

谢珉推门进去，门后是一段狭窄的楼梯，盘旋向下，扶手是铁管的，上面的绿漆剥落了大半，露出底下的锈。

越往下走，味道越重，铁锈味和啤酒的苦涩混在一起，黏糊糊地裹在身上。

声音也是从下面涌上来的，嘶吼，叫骂，皮肉上的闷响，裁判吹哨的声音顺着楼梯往上爬，划破空气。

谢珉推开最后一扇门，光线白晃晃的，刺得人眯眼。

这是一个四百平的地下空间，层高至少六米，中间是一个标准尺寸的拳击擂台，四周是层层叠叠的铁架看台，坐满了人。

男人们光着膀子，露出纹身和伤疤，手里攥着啤酒瓶，嘴里叼着烟，眼睛红红的，盯着擂台上缠斗的两个人。有人赢了钱，举着钞票吼叫，有人输了，在咒骂。

女人们穿着紧身裙，画着浓妆，坐在看台最前排，翘着腿，美甲上的钻闪闪发亮，有人回头看一眼新进来的谢珉，视线在他身上停留几秒，又转回去。

擂台边上，几个正在热身的大汉看到谢珉，动作慢了下来。其中一个留着络腮胡子的，擦了擦额头上的汗，咧嘴笑了，露出一颗金牙：“哟，稀客。”

侯崇把拳套夹在腋下，双手叉腰：“许久不见，那二小姐肯放你出来？”

谢珉没接话，把外套脱了，搭在看台的栏杆上。里面是一件黑色的t恤，领口敞开，露出一截锁骨和肩颈线。

手臂的肌肉线条像老树的根，虬结有力。

旁边一个瘦高个凑过来，手里转着拳套的系带，眼神在谢珉身上溜了一圈：“老大，这是谁啊？”

“谢珉。”谢珉没等侯崇回答，自我介绍了一番然后说，“是大小姐让我来的。”

这句话落下来，侯崇的笑容收了收，旁边的瘦高个听到“大小姐”，吹了声口哨似乎是调侃眼前这人。

“上一次…”侯崇没把话说完，但在场人也只有谢珉知道。

那场大火，乐时柒的脚被砸伤，躺在医院里，谢珉背上缝了数针，穿衣服都费劲，乐时妍却已经把“罚单”开好了。

一晚上，地下拳击馆，所有对手。

那时候谢珉刚拆完线，身上伤还没好利索，他来了，打了一整夜，打到最后，拳套里的指关节全都肿了，攥都攥不紧。

最后一场打完，他从擂台上翻下来，脚落地的时候踉跄了一下，扶住围绳才站稳。侯崇记得很清楚，他当时靠在围绳上喘了很久，汗从下巴滴下来，砸在地板上，啪嗒啪嗒的。

然后他把拳套解下来，搭在肩膀上，头也不回地走了。第二天一早，又准时出现在乐时柒的病房门口，像什么都没发生过一样。

此时的谢珉带上黑色面具，把拳套从架子上取下来，是旧的，皮质表面已经磨得发亮，系带有些毛边。他低头把拳套套上，牙齿咬住系带，单手拉紧，动作利落。

系带在他腕骨上勒出一道浅痕，他活动了一下手指，骨节咔咔响了两声，翻进擂台，围绳在他身后晃了晃，稳住。

他说：“来吧。”

谢珉站在那里，赤着脚，拳套垂在身侧，深灰色的眼睛在灯光下显得有些浅，眼底下是暗流。

台下安静了一瞬，然后爆发出更大的喧哗。有人开始下注，钞票从各个口袋里掏出来，拍在桌上，裁判站在擂台中央，举起手，哨子含在嘴里，等着双方就位。

侯崇靠在围绳边上，点了一根烟，烟雾从鼻孔里喷出来，在灯光下散成一片灰白。他望着擂台上的谢珉，算起来，今日才第三次见他。

第一次是谢珉八岁那年，秦锐喆把人领过来，吩咐他教这孩子一身本事，将来给二小姐做保镖。那时这小子还单薄得很，侯崇心里诧异，却也没违逆老板的意思。只这孩子学得出奇地快，肯吃苦，也不怕疼，摔了一次又一次，从不见他叫。

第二次就是几年前荔城大学那场大火，谢珉在擂台上，面具裂了一条缝，伤口已经透出了血色，打到最后几个回合，动作已经变形了，出拳的力道明显不够，但他就是不倒。

对手换了三个，他还在台上。换到第四个的时候，侯崇在台下看着，心想这次该倒了吧。

结果，没倒，第五个，还没倒。

第六人走上台时，连裁判都迟疑了，目光下意识投向台下的侯崇，他想起乐时妍的意思，轻轻摇了摇头。

那一夜，谢珉打了十二场，十二场全胜。旁人都道谢珉是不是没有痛觉，天生不怕疼。

可侯崇清楚，他或许是有更怕的东西。

那场打完，他去后台找谢珉，推开门，看到对方坐在长凳上，背对着门，正在拆手上的拳套。

背上的纱布已经被血浸透了，红红的一片，他的手指控制不住地发颤，拆了好几次，才勉强把拳套褪下来。

侯崇僵在门口，一时竟不知该不该进去。谢珉没有回头，只淡淡丢来一句：“别告诉她。”