“小凌，”陈稷的声音打破了沉默，尽量保持着平稳，“这个计算结果……复核过了吗？所有假设，所有参数，都考虑到了最极端、最理想的情况？”

“复核了七遍。”凌熠的声音很轻，却像钝刀子划过玻璃，“不同的团队，用不同的算法，基于最乐观的模型假设。结果……大同小异。数量级上，不会有本质差别。这是时空结构本身对宏观通道的‘要价’。我们试图用一颗电池，去支付开启星际之门的门票。”

他走到窗边（尽管是地下，但模拟窗外是虚拟的星空景色），背对着众人，望着那片虚假的、永恒的黑暗。肩膀微微塌了下去，那挺直了太久、承载了太多的脊梁，似乎在这一刻，终于被那天文数字的重量，压得弯曲了。

他想起了“天地之眼”。想起了那奇迹般的穿越。那需要多少能量？怀表碎片本身的能量，加上“七星灯”汇聚的某种难以言喻的“场”，加上……丞相的生命？或许，还要加上那个时代，某种特殊的、如今已不复存在的“气运”或“环境”？

现代科技，穷尽所有，连模拟那一刻的百分之一，不，万分之一，都做不到吗？

难道，真的就像某些悲观的理论所说，时空旅行本身就是宇宙的Bug，只有在极其特殊、不可复制的条件下，才能偶然发生？而他们试图将这个“偶然”，变为“必然”？

一种冰冷的、深入骨髓的无力感，攫住了他。

会议室里，没有人说话。成功的狂喜与此刻冰冷的绝望，形成了过于尖锐的对比。每个人都在消化这个残酷的现实。理论是美妙的，实验是成功的，但通往现实应用的道路，却被一道名为“能量”的深渊，无情地斩断。

不知过了多久，陈稷缓缓站起身，走到凌熠身边，拍了拍他同样冰冷的肩膀。“先休息。让大家也冷静一下。问题摆在这里，但……未必没有其他思路。我们当年搞‘两弹一星’，条件比现在艰苦无数倍，不也过来了？办法，总比困难多。”

他的话，更多是安慰。但在场所有人都知道，这次面临的，不是条件艰苦，不是技术封锁，而是物理法则本身画下的、近乎无情的红线。

凌熠没有回头，只是望着窗外的虚拟星辰，仿佛想从那永恒不变的星光中，汲取一丝力量，或者，找到一丝渺茫的启示。

他的归途，他燃烧一切才绘制出的地图，难道真的只是一张永远无法兑现的空头支票？

倾泓……

他在心中无声地呼唤。

我找到了路，却找不到启动的钥匙。

这比从未找到，更加残忍。