任晓月刚到楼下，任父就在楼下等着了。

“爸，你怎么在楼下？”

“等会儿回家，你妈无论说什么，你都少说两句。你妈的脾气你也是知道的，典型的刀子嘴豆腐心。”

任晓月愣了一下，随即笑了：“爸，你特意在楼下等我，就为了说这个？”

“那不然呢？”任父继续往上走，“你妈从下午就开始念叨，说你回来第一天就跑别人家吃饭，是不是不想见她。我说孩子刚回来，见朋友很正常，她不听，非说你是故意的。”

“我没有……”

“我知道你没有。”任父在楼梯转角停下来，回头看她，眼神里有那种父亲特有的、沉默的关切，“但她那个人你也知道，嘴上凶，心里软。你顺着她说两句，别顶嘴，明天就好了。”

任晓月看着父亲花白的鬓角，心里忽然有点酸。

五年了，爸爸老了不少。

“放心吧，我知道怎么对付我妈。”她上前挽住父亲的胳膊，“我会好好的和她说话的。”

任父拍了拍她的手背，没再说什么。

两个人一起上楼，老房子的楼梯灯还是那盏，声控的，要跺一脚才亮，任父跺了一脚，灯没亮，又跺了一脚，还是没亮。

“坏了？”任晓月抬头看。

“前两天就坏了，一直没顾上修。”任父掏出手机，打开手电筒照着路，“你慢点，这楼梯不平。”

借着手机的光，任晓月看见墙上贴着的那些小广告又多了几层。开锁的、通下水道的、回收旧家电的，层层叠叠，最上面那张是新的，还带着胶水的反光。

爬到三楼，门虚掩着，暖黄色的光从门缝里漏出来。

任父推开门，侧身让任晓月进去。

客厅里，电视机开着，放着某个家庭调解类节目，声音开得很大。

任母坐在沙发上，手里拿着遥控器，眼睛盯着电视，仿佛没听见有人进门。

任晓月换了鞋，站在玄关，叫了一声：“妈。”

任母没回头，也没应。

任父在后面轻咳了一声，把行李箱拎进来，关上门。

“还舍得回家？我还以为外面有家了，不打算回了。”任母终于开口，眼睛还是盯着电视。

任晓月想起古雅说的话——“好的。”翻译过来就是“你等着”。

她妈这个语气，比微笑表情杀伤力大多了。

“妈，”她走过去，在沙发旁边站着，“我这不是回来了嘛。古雅她妈非让我去吃饭，说五年没见了，要做狮子头给我吃。我本来想叫你和我爸一起去的，但想着你们可能已经做饭了……”

“谁稀罕吃她家狮子头。”任母换了个台，“我们家不会做狮子头？你爸做的狮子头不好吃？”

“好吃好吃，我爸做的全世界最好吃。”任晓月顺势在沙发扶手上坐下来，“所以我明天中午要在家吃，专门吃我爸做的狮子头。”

任母终于转过头来，上下打量了她一眼，那目光从头发丝看到脚尖，又从脚尖看回脸上，最后哼了一声：“瘦了。”

“是瘦了点。”

“在外面不好好吃饭？”

“吃呢，就是外面的漂亮饭不是很好吃。”任晓月凑近一点，“还是家里好，妈，我想你了。”说着双手圈着任母的脖子。

任母愣了一下，随即别过脸去，继续看电视。

但任晓月看见了，她嘴角动了动，像是想笑又忍住了。

任父在旁边放下行李箱，走过来，语气轻松：“行了行了，孩子回来就好。晓月，饿不饿？要不要吃点夜宵？”

“还不是很饿，古雅妈妈做了很多的菜，我吃多了。”

“那喝点汤？你妈下午炖了银耳汤，放冰箱里冰着，我去给你盛一碗。”

“爸你别动，我自己去。”

任晓月站起来往厨房走，走到一半又回头，看见她妈还是那个姿势坐在沙发上，但手里的遥控器换了个台——换到了她以前爱看的那个综艺。

厨房里，冰箱门上还贴着五年前她贴的那张便利贴，已经泛黄了，边角卷起来，但字迹还看得清：妈，别买太多菜，吃不完浪费。

她打开冰箱，银耳汤用玻璃碗装着，保鲜膜封得严严实实。旁边还有一小碟切好的西瓜，也是用保鲜膜包着，上面贴了张纸条：给月月留的。

日期是今天。

任晓月端着汤出来的时候，任母已经在沙发上挪了挪，腾出旁边的一个位置。电视机的声音也调小了些，不那么吵了。

她坐过去，挨着妈妈，低头喝汤。

银耳炖得很烂，糯糯的，甜度刚好。

“好喝。”她说。

任母没接话，过了一会儿，才开口：“明天想吃什么？让你爸去买菜。”

“随便，妈做什么我吃什么。”

“那就烧鱼杂，盐水鸭，再做个清炒虾仁。”任母顿了顿，“你小时候最爱烧鱼杂，每次做都能吃两碗饭。”

任晓月低头喝汤，没说话，她怕一开口，声音会抖。

任父在旁边坐下来，拿起遥控器，把台换到了新闻频道。电视里在播什么国际局势，主播的声音平稳而遥远。

窗外的夜色很浓，客厅里暖黄的灯光笼着一家三口。风扇在角落里摇头吹着，发出轻微的嗡嗡声。

“对了，”任母忽然想起什么，“你下周去上海面试？哪天？”

“周二。”

“那周一在家吃顿饭再走，让你爸做顿好的。”