她站住，鞋底在雪里陷了半寸，没拔。

风已经停了。雪面平得像摊开的一页纸，那行脚印就印在纸上。

它从山北面下来，斜穿过乱石，一直走进她自己的那行脚印里，然后在她前三步的地方停住。

没有转身，没有折回。它就是到这儿为止。

她蹲下去，把手伸到那行脚印上方，悬着，没落。

那一行比她的脚宽。前面不是五个脚趾，是一整块，边上齐齐整整，像被什么东西削过。陷进雪里的边缘很利落，一层后落的雪也没填进去。

她自己那行脚印上，已经积了薄薄一层。那行宽脚印上，一层也没有。

她把手落下去，按了按旁边空着的雪。

指头压下去，雪塌下去一个坑，坑边松松地裂开一圈。

她把手挪到那行脚印上，按下去。

按不动。

雪在那行脚印底下是实的，整整一片压过，比四周硬。

她站起来，往北看。

山路往北上去，拐过一道石梁就断了。她在自己脚边比了一下——她知道自己一步七寸，这条路上量过三回。

那行脚印，一步九寸半。

她把这个数记下，转身往回走。

常安蹲在山脚下那块石头上，正把袖口的黄往衣襟上蹭。

那黄是碾药磨出来的，指缝里洗不掉。他手上有一层黄，手里那把铜碾上也有一层。

“姑娘。”他站起来，“那脚印是你的么。”

“不是。”

他往山上看，看了一会儿，又低头看自己的手。

“北边我没走过。”

“嗯。”

“我在这儿等你回来。药我先磨着。”

她从袖里抽出一张纸。是她自己的那份抄本，只抄到一半。她把折痕按平，塞回去。

“饼。”他说。

她接过来。饼烤过，硬得牙根疼，边上有一道裂口。

“姑娘。”常安在她背后说，“你要是三日不回来，我就把磨好的药送到山门口等。”

她抬起手，在他面前晃了一下，走了。

走出二十步，她回头。

他还站在那块石头旁边，手里攥着铜碾，没动。

上山。

雪厚了。走了半个时辰，路边的草一根一根从雪里露出来，都朝一个方向倒。

她伸手把一根按正，走过去两步，那根又倒回去。

她蹲下，从怀里摸出那半张纸，摊在膝上，用指甲在纸边掐出一道痕。

纸角上写着两个字：北山。

她把纸折起来，收好。

石梁到了。

梁上有一排石头，石头缝里塞着东西。她走过去，用刀尖把塞的东西拨出来。

是木屑。干的，很碎，发黑。旁边那块石头上还挂着一小片布，蓝的，烂得快没了，只剩几根丝。

她把木屑捏在指间搓了搓，放回原处。

蓝布烂成这个程度，不是一年。

她用指甲在纸边掐了第二道痕。

石梁过去，是避风的一面坡。

坡上的雪被风推成一道垄，从东到西横在路中间。

那行宽脚印从垄的东头过来，到垄前没有了。

她绕着垄走了十几步，在西头找到了另一头——从这儿出去，往西下坡。

两头都有印子，中间这一段没有。

她站在垄的东头看了很久。

一个人从东边来，走到这儿，停住；退回去，绕过这一段；从西边出去，往西下去。

他绕开了什么。

她翻过垄，往西看。

坡很陡，底下白一片，是雾。雾在谷里往上涌。坡上有碎石，她踢下去一块，侧着耳朵等。

没有响。

雾把响吞了。

她在坡上站了一会儿，转身回来。

回到垄东头，她蹲下去，看那一小块没被踩过的雪。

雪完整，一层也没碎。

她伸手把上面的浮雪拨开。

底下有硬物，扁的，边是直的。

她抠了几下，抠不动。指头冻得发疼，她把手收回来，呵了一口气。

她记下这个位置。

天暗得早。

她在坡背找了个避风的坑，坑里没有雪，是干的。她把斗篷解下来铺上，坐下去。

饼掰开，还是硬的。她就着雪嚼了一口，咽下去，喉咙里刮得疼。

水囊里的水冻成了冰渣。她把囊揣进怀里，怀里暖。过了一会儿，囊皮软了，她捏了捏，仰头喝了半口。

剩下的半口她留着。

她折了一根齐眉的树枝，在雪上按出九寸半的步子，从垄的东头往西头走。

十步。