船在晃。

顾生靠在麻袋上，听着橹入水的声音，一下一下的，匀速的，像心跳。他的烧已经退了大半，但身体还是软的，像被什么东西抽走了骨头。抬手都费劲。

沈镜靠在旁边的麻袋上，闭着眼睛。他的呼吸很浅，像是怕多用了一点力气。顾生看着他——那张苍白的脸，还有那双磨破了皮的手。

“沈镜。”

沈镜睁开眼。“嗯？”

“明天我跟你一起去。”

沈镜愣了一下。“你还没好……不是，又没地方给我们去。”

“有的。”

沈镜看着他，嘴唇动了一下，像想说什么，又咽回去了。良久，他叹了口气。

“行吧。但你要是撑不住了就回去，别硬撑。”

“嗯。”

顾生把手伸进袖子里，摸了摸那把刀的刀柄。他没打算用，但有它在，心里踏实一些。

第二天，顾生起得早。

他从怀里摸出那个小盒子，往自己脸上抹了几道。黛粉和着泥，在颧骨、额头、下巴上蹭开。他抹得很轻，没有弄出声响。

沈镜醒来的时候，顾生已经抹好了。他的脸灰扑扑的，和昨天沈镜隐约看到的样子有些不同，但又说不上来。

顾生把布包递给他。“自己抹。”

沈镜接过来，愣了一下，然后往脸上蹭了两下。蹭得不匀，一块深一块浅。

顾生看了他一眼，伸手把他颧骨上那块没抹到的地方抹了一下。手指在他脸上停了一瞬，收了回去。

“好了。”

顾生跟着沈镜从货舱里钻出来。

阳光刺得他眯了一下眼睛。在货舱里待了几天，外面的光变得很亮，亮得晃眼。他站在舱口，等眼睛适应了才走出去——步子比平时慢半拍。

甲板上堆满了麻袋和木箱，船工们光着膀子来来去去，有人扛货，有人拉绳，有人在船尾摇橹。空气里有河水的腥气、桐油的气味、还有人的汗味，混在一起，被太阳晒得发酸。

“小沈！”有人喊了一声。

沈镜转过头。一个年轻的船工朝他挥了挥手，手里攥着一截绳子，脸上挂着汗。沈镜不认识他，但还是点了点头。

“饭好了吗？”那人问。

沈镜张了张嘴，没说出话。他不知道自己该说“好了”还是“还没好”——他连锅在哪里都不知道。

那人见他不回答，笑了笑，没再问，把绳子往肩上一甩走了。

顾生走上来，站在他旁边，扶了一下麻袋稳了稳身子。

“他们知道我们是谁？”顾生小声问。

“船老大说的。”沈镜看向船尾，声音压得很低，“船老大就是收留我们的那个人——他跟人说，我们是上次靠岸时新雇的小工。”

顾生顺着他的目光看过去——一个四十来岁的男人正蹲在船舷边，手里拿着一截烟杆，眯着眼睛看河面。那人穿着靛蓝色的短褐，皮肤被晒成深褐色，缺了半截小指。

“走吧，我们去火舱。”沈镜拉了拉他的袖子。

火舱在船尾，不大，灶台占了小半间。一个四十来岁的妇人正蹲在灶前添柴，头发用布巾裹着，袖子卷到手肘，胳膊被火烤得发红。她姓赵，船工们都叫她赵嫂。

赵嫂听见脚步声，抬起头。

“哟，小沈来了。”她站起来，拍了拍膝盖上的灰，“昨天的饭是你煮的吧？”

沈镜愣了一下。“……是。”

“糊了。”赵嫂说，又往灶里添了点干草，“锅底刮下来一层黑的，喂猪猪都不吃。”

沈镜的脸一下子红了。他张了张嘴，没说出话，手指不自觉地攥紧了衣角。

赵嫂看了他一眼，目光从他脸上扫到手上——那双手白净，指节分明，虽然有伤口，但一看就不是常干活的。

顾生挡在沈镜前面。“嫂子，我家弟弟被我惯坏了，您别介意，今天我来看着他。”

赵嫂走近，上下打量了他一眼。顾生的脸色还带着病后的苍白，额头上有一层细密的虚汗。

“你行不行？”赵嫂问。

“行。”

“两个人长得倒是一点都不像。”赵嫂没再追问，“看着火，别糊了。饼在筐里，到点了敲桶。”

说完，她就把灶前的位子让给他，自己提着把刀到旁边切菜去了。菜刀落下去的声音很稳，哆哆哆，像打节拍。

顾生蹲到灶前。他以前在农村老家煮过饭，不算熟手，但也不至于煮糊。他拿起烧火棍，捅了捅灶膛里的火，见火要灭了，又往里添了把干草。动作不算利落，蹲下去的时候膝盖还软了一下。

饭香味渐渐飘了出来。

沈镜也蹲在旁边，给他擦了擦汗。

“你竟然还会做饭？”

顾生没接话。他往灶膛里添了把干草，火苗舔着锅底，映得他脸上忽明忽暗。