她改的是那弟子脚下的步。边上的那条，是捆他手的绳。阵力用在这一步上，那绳原本该在刀落时松半寸，给他留一线挣脱的空，如今那线空断了，绳还死死绞着腕。他活着，可手还绑着，被人从地上拽起来时，挣都没挣一下。

她懂了。救下一条命，断的是他逃的那条路。这笔账她算清了：人没死，但也没跑成。值不值，她先不判，只记着——至少，那碗水还了。

她转头，看了眼身后那口洞。洞里那人还坐着，头垂着，眼里的灰翳没动。她方才动阵，他一点没惊，像这崖底发生什么，都落不到他身上。她想起他小臂上那三道疤，横竖收，和她笔下是一个写法。他从前，大约也改过路，改到把自己改进了这口洞，改到眼睛里再没有“是”，改到连自己划过那一笔都忘了。

阵收了。

收阵的一瞬，她鼻子里那点味道没了。

不是石坪的血腥散了。是她自己身上，阿婆那件麻衣的味——晒过太阳的草味，混着一点溪边的腥——没了。她低头，把麻衣领子凑到鼻尖，嗅了又嗅。空的。草味不在了，溪腥不在了，只剩布本身的潮。

她愣了一息。

这是代价。改一处，丢一样。她把丢过的东西在心里排了一排：山歌的调，浑酒从辣转香的弯，桃花的红，阿婆的脸，藤条那声崩，碗沿那声嗒，酒坛的釉色，今夜添上麻衣的草味。八样，排完，她自己先凉了——凉的不是丢了什么，是她已经记不清头几样原是什么样，只记得“有过”。

她把“麻衣的草味”写进账，写到一半，笔停了——她已经想不起那味具体是甜是苦，只记得“有过”两个字。

她把麻衣领子又凑到鼻尖一次。还是空的。那股晒过太阳的草味，和溪边那点腥，像从来没沾过这布，像她记里的“有过”，只是她自己写下的两个字，不是真闻过。

她回去把平石上的阵痕蹭了。指尖沿着一横一竖一收走一遍，蹭掉石粉，蹭到看不出印子。若有人循到崖后，看不见她动过阵。她数了蹭的遍数：一，二，三。三遍，痕没了，石面平回去，像她从没在这儿画过。

风更凉了。崖底的裂口在合，雾从两边往中间挤。

她看见石坪上的人把那弟子拖走。血一路滴，她数了：一，二，三，四，五，六，七。七滴，到坪边就没了。执事回头望了望崖的方向，她缩回崖沿，没让他看见。

她盯着那弟子。他被拖着，肩上的血把衣浸深了一块，眼睛半睁，没喊，没挣，像早知道这一刀该落，只是落歪了。她把那道血口在心里量了量，半寸，刚好够他不死，刚好够他疼着记住这一回。

那弟子被拖过坪心时，脸朝后仰了一下。

他的眼睛，隔着雾，隔着三丈的崖，正正落在她趴着的地方。

她和他，对上了一眼。

他看见她了。

颈上的血还湿着，可他的眼睛清了一瞬，不像旁人那样空。那一瞬很短，短得她数不到一个数，就被人按下了头。

她先算这笔账会不会连累自己。他看见了崖上有人，若被带去问，多半会说出崖顶那一点影。师尊若听见，会循到禁地里来。她把“可能连累”也记一笔，标着“待看”——眼下的账，是救成了，人没死，那碗水还了，代价是八样里又少一样。

崖底的雾合回来，把石坪、刑架、那一路血，全盖住。

她还趴在崖沿，鼻尖是空的，账上多了一笔：救一人，断一路，丢一味。

那弟子最后那一眼，她没写进账。写不进。那是一笔她还没认得的账，认得了，才知道该往哪一本里归。