雾又厚了一层。

她盘膝坐在石上，背贴着那面凉透的壁。禁地没有日月，她靠数呼吸算时辰，一数到七便停，那道坎她不越。指尖还留着上回拔桩的裂口，结了薄痂，痂边微微发亮，她低头看了一眼，把这一眼也记进账。麻衣裹在身上，草晒过的味早没了，衣还在，她把衣也按在心里。

丹田外面那东西，今夜动了。

不是暖，不是流，是一块一直悬着的东西，忽然往下坠。大典上七个人渡进来的修为，当年她摸到，没落在丹田，卡在外头，悬了这么些日子，今夜要落了。

她把手按在小腹。按下去，那悬着的沉了一分，像房梁上吊着的石，绳断了，正往下掉，掉得慢，掉得她浑身绷紧，绷得肩胛那块旧伤也跟着发紧。

她怕。

怕这一回又带走一样。前头那几次，她每次动过都少一样，她学乖了，破境前先把还剩的挨个数一遍，数一样，确认一样还在，再数下一样。

阿婆那句“酒要慢慢喝，急了辣，慢了香”。在。她把这几个字在嘴里滚一遍，字字都在，顺序没乱。

山歌的词。在。浮萍下水，阿婆摇橹，橹声咯吱，星子落湖。一字不差。调她学不会，词她咬得死。

溪边那块青石。在。凉从脚踝漫上来，到小腿，到膝盖，她记得那凉是哪年哪月的。

十岁那年阿婆回身走的七步。在。一步比一步小，最后一步小得她差点看不见。

阿婆的手。在。粗糙，指节有茧，洗竹筐泡得发白，那双手把她从溪里捞起来过一回，力道很大。

她数到这儿，停了。剩下的，是她这几回陆续丢掉的——山歌的调，酒从辣转香的弯，桃花的红，阿婆的脸，藤条那一声崩，碗沿那一声嗒，厉横江酒坛那道釉色，麻衣上太阳晒过的草味。还有上回拔桩，阿婆麦芽糖的香。

九样。她数出九样不在了。

她把这个数按在心里，比怕还沉。一个坛子，被人从底上慢慢漏，她看不见洞在哪儿，只看见里面的东西一天比一天少，少到她开始记不清，哪些是本就没有，哪些是被人拿走的。

那悬着的东西又坠了一分，坠得她喉咙发干。她舔了舔唇，唇上是禁地的水汽，涩的，没有一点酒味，连从前那口浑酒的影都摸不到。

冷先来。从丹田那处往外爬，爬过腰，爬过脊，爬到指尖，指尖先白了一层，白得像蒙了霜。她攥紧手，指甲掐进掌心，掐出月牙印，印里慢慢沁出一点红，红被她掌心的凉压住，没漫开。

然后热。热从丹田炸开，不是暖，是烫，像有人把一瓢滚水浇进那处空着的平。那一块早被拿平了，如今烫进去，平的地方翻起来，翻得她眼前发黑，黑里浮着一点白，白得她分不清是雾还是自己眼的影。

耳鸣起来了。

细细的一缕，像远处有人吹一根极细的竹，吹得她耳膜发紧。她数那耳鸣的节拍，一，二，三，四，五，六，七。数到七，耳鸣忽然断了，断得干净，像有人掐住那根竹，掐得她耳里一空，空得她听见自己心跳，咚，咚，咚，三下，又停。

骨头响了。

不是一声，是一串。从尾椎往上，一节一节，咯，咯，咯，像有人把她身子里的榫头一个个敲实。她数了，一节，两节，三节，数到第三十七节，脊背那块旧伤跟着响了一声，响得她呛了一下，喉头动了动，像送走一个认得的人。

她偏头，看了一眼洞里那人。

他还是坐着，头垂着，可今夜他呼吸变了。从前是五下，很慢，今夜那五下中间，夹了一丝极轻的第六下，轻得她要贴上去听。她在心里数，一，二，三，四，五，六。第六下，是她破境带出来的。