雾动了。

一直糊着的雾，今夜被她丹田里那点动静扯开一道缝。缝里漏出一点光，不是灯，是雾自己发的一种灰白，飘着，像谁在水底点了一盏没芯的灯，灯不亮，只把水照出一点形。

她睁眼，看自己的手。

手还在。可手背上的纹，她忽然看得比平日清楚——不是看，是觉，觉出每一道纹里都多了一条极细的线，线连着丹田，线头在她指尖打转，转得她指尖发麻，麻完又是一阵凉，凉完，那线稳了，像钉进了肉里。

元婴成了。

那悬着的东西，终于砸进身体，落进丹田，安安稳稳，像一块石头归了位。金丹一层，破开了，往上走了一格。她低下头，看着自己小腹那处，从前是平的，如今有了底，底上压着那块石头，石上有纹，纹是她自己。

她没喜。

第一件事是清点。

她把还剩的又数一遍。阿婆的话，在。山歌的词，在。青石，在。七步，在。阿婆的手，在。她自己这双手，在，能攥紧，能划那一横一竖一收，能在灰上描，能在石上刻。

丢掉的那九样，她又过一遍。山歌的调，不在。酒转香的弯，不在。桃花的红，不在。阿婆的脸，不在。藤条那声崩，不在。碗沿那声嗒，不在。酒坛釉色，不在。麻衣草味，不在。麦芽糖的香，不在。九样，一样没多，一样没少。

这次没丢。

她把“破境，未失一物”写进账，写完，笔停在半空。大典之后她每动一回都少一样，这回桩性明明动了，却没付。为什么。她猜破境不是改路，是那悬着的东西自己落，没动阵，没改线，线没断，所以不付。可这猜她拿不准——桩的事，从来不是道理能框住的，每一次她以为摸着边，边就平了。她更怕的是另一种：这回没付，不是不付，是代价还没到，等她出去立到别处，那笔账才结。

她重新坐好，去看那道雾缝。

缝还开着，灰白的光飘着，飘得比刚才慢。她盯着那光，数里面的影。

一，二，三，四，五，六。

六处影，一处比一处暗。第六处最暗，却还在动，动的频率，和她洞里那人呼吸一个样——慢，五下，很匀，中间那丝第六下，是她刚带进去的。第七处是空的，空着，不飘，不暗，像留了个位，等谁来填。

她想起前些日子把散在各处的七连成的一条——三百六十盏灯，空了七盏；七层塔，七块石头，七个圈，数对上了，都是同一个七。今夜这七处影，是那一条的最后一笔。她数了那一条里的七：灯七，塔七，石七，圈七，影七。五回七，回回是她自己数出来的。

她数出七处，手慢慢攥紧。第六处是那人。第七处，是她自己。

她忽然懂了，破境之后，这七处影她从前看不见，如今看得见了。阵的门道，她刚摸着一点边，边上是这七处，一处一根钉，钉上一个人，第六根是那人，第七根空着，等她坐进去。

雾缝里那点灰白忽然一跳，像被人从外头推了一下。她抬头，听见崖后那道门的方向，有极轻的一步——不是师尊的步子，落地有重量，这一种没有，像灰袍的人走路，脚不沾尘，声不惊雾。

她把账合上，盯着那道门。

门后头，昨夜有人来过一回，是师尊。这回这一步，是谁。