她回到那处石缝前，蹲下去，把草团往外拨开。

草已经翻过了，边上碎着。她把刀尖插进缝里，往下探。

探到一寸，碰着铁。这一回她不用刀，改用指甲抠。

抠了很久，抠出来一小截铁。扁的，两头都断了口，比小指甲还小。

她把铁捏在指间。

凉。她把它举到眼前，看那层锈。

锈是绿的，一层一层往下剥，像鱼鳞，指甲刮上去掉一点绿粉，粉底下是黑的。

她另一只手伸进袖袋，把那撮红色的铁屑捏出来，并在一处。

红的在外。绿的在钉上。

塔底那根钉她昨夜拆完了，拆下来的铁屑是黑的，锈是绿的。

她把这一句在心里摆正：绿的是钉上的。

钉在塔底。塔在南边。这一截在山北的石缝里，上头压着一团结得发脆的干草。

她把铁收进袖里，站起来，往北看。

石坡往北抬，抬到第三层。

她顺着坡往上走。坡上的雪被昨夜的垄推着，全堆在东边，她从西边那片裸石上走，石头比雪省力。

走了半刻，坡抬到一道梁上。她在梁上蹲下，回头看了一眼里侧。

看不到了。平地已经被雾填了，雾在谷里一层一层往上涌，涌到坡顶散开，散开又涌。

她转回头，往北。

梁那边的雪薄了，薄得能看见底下的石头。石头是青的，青里带一点黄。她踩上去，脚下没有陷。

风从北面下来，贴着地皮走。她把领口往上拢了拢，接着走。

走了百来步，风里有了铁腥味。

不是血。她早认得血。这个味道她这半年在塔底闻过很多回，是铁受了潮以后泛出来的那种腥。

她停住，抬眼。

雪线上立着一样东西。

她起初当是块石头。这一段石头很多，颜色也一样，青里带黄。可那块比旁的石头高，高出一截，顶上还斜出去一个尖。

她往前走了二十步。

高出一截的东西露出形状来。

是个人的形状。

头是垂着的，下巴收在领子里。肩比寻常人宽出一半，宽得平，两边一样高。两条胳膊垂在身侧，离身体有一线空，那一线从头到尾没有变过。

她站住了。

隔着百来步，她看清了两件：它穿着袍子；它站着。

这两件都不必细看。让她站住的是第三件。

它脚边有一圈光。

不是雪亮的。是雪被压实了，或者被扫开了，那一圈露出底下的石头，一圈青。

这一圈没有往任何一边偏。

风还在推雪，雪一层一层翻过来，翻到那一圈边上就断了。落不进那一圈里去。

她从地上捡起一块石头，掂了掂，又放回原处。

她还要走过去。这一段路得留干净。

她往前一步一步走。

走到五十步，那东西的头转过来了。

转得很慢。转完停住，脸朝着她。

她站住。

隔着五十步她看不清脸。她看见的是袍子。

灰色，粗布，下摆垂到石面上，垂了很久，边缘一层毛。

袍角跟石头中间没有缝。

不是搭在上头。是长进去的。

下摆垂到的那一圈，青石上裂着几道细缝，缝里长着草，草是黄的，一丛一丛从布缝里钻出来。有草的地方石头是白的，草根底下那圈石头比别处白，白得像被什么沤过。

她把这一样也记下：草根底下是白的。

她抬起眼。

从那人背后往上，斜出来一根东西。

铁的。

长的一头埋在人身里，埋进去的地方看不见。露在外面的这一截往天上斜，斜得很稳，稳得不像钉进去的东西。

钉身上有痕。

一道一道箍在钉身上，箍得很深，深得陷进铁里，边缘磨得发亮。

她数了一遍。

八道。

前七道是一色的，深，宽，隔得匀。她拿手指在上头比了比间距——跟师父手背上那七个孔一样，中间隔得匀。

第八道不一样。它短，只有前一道一半长，另一头就断了，断口很新，新到边还翘着。

第八道上没有磨亮的边。